pão do tédio


velhas mãos modelam o queixo
longa tarde desbotada em sua quietude 
no olhar do cão um deserto a perseguir 
na estante a beleza calada
como tudo mais na casa 
[uma varanda por varrer
um outono por retirar da relva] 
esse diário de páginas inúteis 
& o amontoar de amargos dias
[vinte e nove de novembro... caros amigos...] 
nada leva nada traz
sequer o filho virá esta  estação
& provável que nem às próximas 
rotas alteradas
                        o descarrilamento de vez 
[a voz do exílio chegando
                                         sob o lodo de tua boca] 
sua vista oculta pelo silêncio
seu tosco coração aquecido em sopa
em nada lembra o vigor de sua escrita 
agora move-se entre rasuras & nada mais 
a náusea de um canto escuro & mudo 
um amor fechando-se em sílabas
sequer o filho virá esta  estação
& provável que nem às próximas 
rotas alteradas
                        o descarrilamento de vez 
[a voz do exílio chegando
                                         sob o lodo de tua boca] 
sua vista oculta pelo silêncio
seu tosco coração aquecido em sopa
em nada lembra o vigor de sua escrita 
agora move-se entre rasuras & nada mais 
a náusea de um canto escuro & mudo 
um amor fechando-se em sílabas